Жданов, Иван Фёдорович
Иван Жданов. Стихи
Жданов, Иван Фёдорович
Когда ты был открыт пред этим миром бодро и смиренно, тебе был впору этот зимний день, заполненный нечаянным покоем внезапной мельхиоровой причуды — щетиной щёк, скрывающей усмешку, припрятанную только для себя. Иль это значит только поворот для большего, для преосуществленья в том замысле, где большее таит такую малость — просто резкий сброс излишней скорости или преграды лишней. Как будто кто-то вместо облаков в слоях лазури топчется на месте, и тяжкий иней клонится к земле, хотя она его не принимает. Тогда он воздух метит и дробит под видом и составом мельхиора и силится деревья удержать в отсутствии земного тяготенья. И горизонт округлый, как поднос, наносит город вверх по вертикали на горький лак и пышную глазурь и замыкает равенством повторов. Средь предстоящих — разнобой умов, толпа небес и скопище зенитов: Пусть выбросят сначала белый флаг, потом отбросят в сторону оружье, пусть будет им тогда разрешено и тень свою отбрасывать наружу, а иначе их собственная тень отбросит их в неведомое нечто, где нет у смерти четких территорий, а только соприсутствие ничто. Ногами к лесу, к солнцу головой, один в трех лицах, натрое растроен, для прошлого ты больше, чем ничто, ты — будущий, ты — прошлый, преогромлен. Как троица пред взором Авраама, ты сам с собой вступаешь в диалог, и ближе, чем сейчас, себе не будешь, и там, где для себя ты только он, пребудет и твое осуществленье. Ты умер на пороге, будто кто-то порог затеял выгнать за порог, иль дверь пинками вытолкать за дверь, иль вышвырнуть окно в окно, чтоб крыша навек забыла, что она издревле была лишь перевернутою лодкой или подобьем вечного ковчега для тварей, предназначенных на вывоз, для буковок и божеских игрушек: Уж если ты войти неволен дважды в одну и ту же реку, то прими как должное, что выйти из нее ты никогда и ни за что не в силах. Яснеет боль, она вокруг вещей, разомкнут горизонт внутри предметов, и стылый пурпур правит сединой тончайшей мельхиоровой причуды, она привычна, если ты оттуда, где незачем и нечего просить, а спрашивать возможно и пристойно. КРЕЩЕНИЕ Душа идет на нет, и небо убывает, и вот уже меж звезд зажата пятерня. О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает. Меня как будто нет. Никто не ждет меня. Торопятся часы и падают со стуком. Перевернуть бы дом — да не нащупать дна. Мой слух ушел за звуком, но звук пропал в ночи, лишая время сна. Задрал бы он его, как волка на охоте, и в сердце бы вонзил кровавые персты. Но звук сошел на нет. И вот на ровной ноте он держится в тени, в провале пустоты. Петляет листопад, втирается под кожу. Такая тьма кругом, что век не разожмешь. Я слухом ночь тревожу, но нет, притихла ночь, не верит ни на грош. И где-то на земле до моего рожденья, до крика моего в мое дыханье вник послушный листопад, уже мое спасенье. Меня на свете нет. Не плещется вода, как будто к разговорам полузаснувших рыб прислушиваясь, и то льется сквозь меня немеющим задором, то пальцами грозит глухонемой крови. Течет во мне река, как кровь глухонемая. Свершается обряд — в ней крестят листопад, и он летит на слух, еще не сознавая, что слух сожжет его и не вернет назад. Останься, ветер, в челке пугливого коня! Останься, мир, снаружи, стань лучше или хуже, но не входи в меня! Пусть я уйду в иголку, но что мне в этом толку? В ней заточенья нет. Я стану ветром в челке и там, внутри иголки, как в низенькой светелке, войду в погасший свет, себя сведу на нет. Но стоит уколоться кому-нибудь, как вдруг свет заново прольется, и мир во мне очнется, и шевельнется звук. И вспрянут где-то кони, спасаясь от погони беды, пропавшей в стоне, в лугах теряя след. Нет лжи в таком обмане. И топот, скрытый в ране, копытами раздет. Табун с судьбой в обнимку несет на гривах дымку, и на его пути глядят стога из мрака, как знаки зодиака. Но, преклонив колена в предощущенье плена, иголку в стоге сена мне не найти. СТОЛ Домашний зверь, которым шорох стал и ход лесной, — вот этот стол уютный. В своей глуби он дикий быт смешал с возней корней, таинственной и мутной. И иногда с поверхности его под шум ветвей, замешанный на скрипе, как скатерть рук, сползает торжество медвежьих глаз, остановивших липы, их мягкий мед, скользящий по стволам, сквозь лапки пчел, сквозь леденящий запах. И в этот миг живут по всем столам немые лица на медвежьих лапах. Она текла издалека и останавливалась где-то. И, как в мелодии кларнета, в объем вступали облака. Я не видал подобных рек. Все эти заводи, стремнины мне говорили: И лужи, полные водой, тянулись вверх, когда казалось, что никому не удавалось склоняться, плача над собой. Вот и выключили свет в красной ветке клена. И внутри ее темно и, наверно, сыро, и глядит она в окно, словно в полость мира. И глядит она туда, век не поднимая, — в отблеск Страшного суда, в отголосок рая. В доме шумно и тепло, жизнь течет простая. Но трещит по швам стекло, в ночь перерастая. Это музыка в бреду растеряла звуки. Но кому нести беду, простирая руки? И кому искать ответ и шептать при громе? Стало тихо в доме. И вздрогнет на воде кольцо, с козлиным профилем лицо мелькнет и улыбнется. Вот в шепот сыплется листва, она мертва, она права. Что ей теперь приснится? И нет нигде копытца. Один стакан, и тот разбит, со дна Аленушка глядит, и ветер шепот шевелит. Здесь нас поддерживает свет, и на двоих разлуки нет. Найдет сестрица братца, а нам пора прощаться. И не осталось в мире света, и небо меньше силуэта дождя, прилипшего к ногам. И этот угол отсыревший, и шум листвы полуистлевшей не в темноте, а в нас живут. Мы только помним, мы не видим, мы и святого не обидим, нас только тени здесь поймут. В нас только прошлое осталось, ты не со мною целовалась. Тебе страшней — и ты легка. Твои слова тебя жалеют. И не во тьме, во мне белеют твое лицо, твоя рука. Мы умираем понемногу, мы вышли не на ту дорогу, не тех от мира ждем вестей. Сквозь эту ночь в порывах плача мы, больше ничего не знача, сойдем в костер своих костей. Невнятное, как вольный парадиз, оно уже о том напоминанье, что создано когда-то сверху вниз измученное славой мирозданье. И воздух перекошенным стоит, когда его отсутствием питает не облако, которое летит, а облако, которое летает. ПОЕЗД 1 И снова на бегу меня пейзаж встречает, вдоль поезда летит, воронками крутясь, и валится в окно, и потолок качает, и веером скользит в пороховую грязь. И крутятся, как снег, ночные перелески, от вальса и стогов кружится голова. И танец колдовства, и ветра переплески рисует на лугах безмолвная трава. Прозрачный снегопад весь этот бег венчает. Но то не снег летит, а разжимает горсть, но то старик Харон монеты возвращает, но то висит, как снег, летейской стужи гроздь. И в грохоте колес, и в пересохшей Лете, и в говоре морей — тревожный хор сирен. И вещий Одиссей, один на целом свете, переживает бег, задуманный как плен. И две его руки сквозь снегопад воздеты, сквозь бесконечный бег, когда предела нет шуршащим берегам ненаселенной Леты. А поезд, как снежок, разбрасывает свет. Это колокол ночи, отринувший взмах, ощущает созвездья на склонах своих. Это так же, как детство в далеких горах. Так глаза в темноту открывает зверек и, не видя себя, превращается в крик; и смиряется тьма, и ложится у ног — это снег на лету застывает на миг. Но откуда-то вдруг вылетает состав — это встречный, он крутит меня на бегу с полустанком, с огнями, от звука отстав, надвигаясь стогами на сонном лугу. Это снова Харон разжимает кулак. Это линия жизни с ладони в упор снегопадом слетает, впиваясь во мрак, и рисует собой очертания гор. И вершины скользят, как изгибы ужа, и срываются в белую кровь облаков. И трава замирает в тумане, дрожа, укрывая себя от своих двойников. Это горы во мне продолжают расти, это снег надвигается с разных сторон. Если линию жизни не спрятать в горсти, то к кому не вернется с монетой Харон? Кто получит монету и сможет забыть, как Харона ладонь уменьшалась на треть, или смерти коснуться и глаз не закрыть, или встать в стороне — на себя посмотреть? Уже на востоке светлеет, уже под мостами вода от грохота их тяжелеет. Как осенью, как в холода, она навсегда безголоса. Как в небо, глядится сюда, а в небе грохочут колеса. Найдется ли там уголок, в ее опрокинутом доме, тому, кто забыться не смог в бессонном летейском проеме? А толпы вагонов под ней насквозь проросли облаками, и стало как будто темней в ее перевернутом храме. Туда простирает окно какой-нибудь путник невольный, и силится выпрямить дно расплавленный лед колокольный. Уже тяжелеет вода, и воздух проемами рвется. Уже никогда, никогда оттуда никто не вернется. Предчувствием снега блуждает огней хоровод, как бред шестеренок внутри механизма тумана. И, уши закрыв, наклонившись сидит Одиссей, читая кручину, один в полутемном вагоне. И пенье сирен надвигается тяжестью всей, и меркнет, и реет, и слух обжигает ладони. И ту же кручину читая с другого конца, за окнами ветер проносит обрывки пейзажа, и вьется, и рвется, и чертит изгибы лица, и кружится холод, и небо чернеет, как сажа. И гнется под ветром холодный рассудок часов, зубцами срываясь и гранями в нем цепенея. Все ближе и ближе неведомый хор голосов. Все дальше и дальше относит лицо Одиссея. О, дом Одиссея, в пути обретающий все, ты так одинок, что уже ничего не теряешь. Дорогу назад не запомнит твое колесо, а ты снегопад часовому рассудку вверяешь. Так в обратный порыв увлекается бег ледохода, натяжением силы вживаясь в свои берега. Обретая себя, неподвижностью дышит свобода — И летят берега, и раздет ледоход донага. Каждый выдох таит черновик завершенного мира. У меня в голове недописанный тлеет рассвет. Я теряюсь в толпе. Многолюдная драма Шекспира поглощает меня, и лицо мое сходит на нет. Толпы света, как волны, смывают и уносят меня, как стихи на прибрежном песке. Там, где зреет строфа, там, где шепот сирен убывает, там проносится поезд по долгой и влажной строке. Колесо и пейзаж на незримой оси снегопада с одинаковой страстью друг друга пытают в пути. Крепко спит Одиссей, и снежинка трепещет в горсти. БАЛЛАДА Я поймал больную птицу, но боюсь ее лечить. Что-то к смерти в ней стремится, что-то рвет живую нить. Опускает в сердце крылья, между ребер шелестит, надрываясь от бессилья, под ладонью верещит. А в холодном клюве воздух - шарик ртутный, уголек, надпись тусклая на звездах, слов безудержный поток. Не намеренно - случайно этот воздух пригублю и открою чью-то тайну, что-то заново слеплю. Вот по плачущей дороге семерых ведут в распыл. Чью беду и чьи тревоги этот воздух сохранил? Шестерых враги убили, а седьмого сберегли. Шестерым лежать в могиле, одному не знать земли. Вот он бродит над землею, под собой не чуя ног. Снегопад бывает белым и не может быть другим. Только кто же мажет мелом в сон свивающийся дым, если в мире, в мире целом только он и невредим? Он идет, себя не пряча в исчезающей дали, потому что тех убили, а его убить забыли и случайно сберегли. Сберегли его, не плача, память, птица, пар земли. И бой часов был переплавлен в тень, дающую немое представленье о медленном смещенье расстояний. Казалось, никого не обходило присутствие погасшего огня. И был лишь тополь где-то в стороне, он был один запружен очертаньем, он поднимал над головой у всех порывистого шелеста причуду, дотягиваясь пальцами до слуха, как слог огня, пропавшего в огне. Его превосходила глубина, он был внутри ее, как в оболочке, он выводил листву из берегов и проносил на острие движенья куда-то вверх, куда не донестись ни страху, ни рассудку, ни покою. Где ночь переворачивала небо, одной звездой его обозначая. Весы, качели, виселицы, ямы - Орудия убийства или счета - И сколько их? Я весь объят отсутствием, я сплю. Кто б смог картину от тюремной рамы Освободить, тряхнуть ее за угол, Чтоб море заплескалось, отрезвело БезОбразной стихией, чтобы между Рукой и ветром мог возникнуть парус, Возникнуть и уплыть. И раствориться В своей стихии, и осиротеть. Все - от соборов до концлагерей Он разместит на острие иголки, Его усильем вырванной из камня, Который мог бы стать краеугольным, А это значит - точкою отсчета. И все-таки душа припоминает Сама себя и что она - не только Всего лишь место где-нибудь в груди, А то, с чем может вдруг отождествиться Пространство - как забытое письмо, Оставленное для тебя на случай - Между рукой и будущим твоим. Не потому ли кажется луна Намного ближе, скажем, чем Байкал - Ведь за Уралом все как будто рядом - Поскольку он далек от нас, как миф? Таков же горизонт и у вещей, Во времени истаявших и ставших Друг другу ближе - и вдали от нас Они вовсю взаимопереходят, Дыша одним мифическим туманом: И почему троянскому царю Не угодить в покои фараона? Есть зона, где любая очевидность Предстанет мифом прямо на глазах, Едва столкнешься, где рука над миром Продолжена в незримом инструменте - И это философский камень власти. Но ты был кровь, и ты, дающий душу, Был каждым и для всех и неразменным - Ты, никогда не приручавший хлеба, Был предназначен каждому, как хлеб, Не умножал того, что умноженью Не подлежит - и ты был безоружным. Был безоружным, но и тень креста Способна стать однажды инструментом. Следы твои они заполнят пеплом, Влюбленной кровью и покорным жаром И назовут все это возвращеньем. Спас на безлюдье, на безрыбье, Спас На пропастях и свернутых высотах - Ты не чужой им, даже и таким Ты остаешься Спасом на бескровье - Так неподвижен твой уход, и следом Сирены на трещотках прокаженных Неслышному подыгрывают пенью. Но тени нет у одного предмета, Который и предметом-то назвать Едва ли можно: А каждое страданье Могло б затмить и миллионы солнц. ВЗГЛЯД Был послан взгляд - и дерево застыло, пчела внутри себя перелетела через цветок, и, падая в себя, вдруг хрустнул камень под ногой и смолк. Там тишина нашла уединенье: Внутри деревьев падает листва на дно глазное, в ощущенье снега, где день и ночь зима, зима, зима. В сугробах взгляда крылья насекомых, и в яблоке румяно-ледяном, как семечки, чернеет Млечный Путь. Вокруг него оскомина парит, и вместе с муравьиным осязаньем она кольцо срывает со зрачка. В воронке взгляда гибнет муравей, в снегу сыпучем простирая лапки к поверхности, которой больше нет. Над горизонтом слова взойдут деревья и к нему примерзнут - я никогда их не смогу догнать. Там тишина нашла уединенье, а здесь играет в прятки сам с собою тот, кто вернуть свой взгляд уже не в силах, кто дереву не дал остаться прахом, Иуды кровь почувствовав в стопе. ПЛАЧ ИУДЫ Иуда плачет - быть беде! Печать невинного греха Он снова ставит на воде, и рыбы глохнут от стиха. Иуда плачет - быть беде! Он отражается в воде. И волны, крыльями шурша, и камни, жабрами дыша, следят за ним. Твердь порастает чешуей, и, поглощаемый слезой, твердеет дым. Опережая скорбь Христа, он тянется к своей звезде и чувствует: В ней нет ни света ни тепла - одна промозглая зола. Она - не кровь и не вода, ей никому и никогда не смыть греха. И остается в голос свой вводить, как шорох огневой, упрек стиха. ПОРТРЕТ Ты можешь быть русой и вечной, когда перед зеркалом вдруг ты вскрикнешь от боли сердечной и выронишь гребень из рук. Так в сумерки смотрят на ветви, в неясное их колдовство, чтоб кожей почувствовать ветер, прохладную кожу его. Так голые смотрят деревья на листья, упавшие в пруд. Туда их, наверно, поверья листвы отшумевшей зовут. И гребень, и зеркало рядом, и рядом деревья и пруд, и, что-то скрывая за взглядом, глаза твои тайной живут. Ты падаешь в зеркало, в чистый, в его неразгаданный лоск. На дне его ил серебристый, как лед размягченный, как воск. Искрящийся ветр, перешитый, навек перестроенный в храм. И вечный покой Афродиты незримо присутствует там. Улыбка ее и смущенье твое озаряют лицо, и светится там, в отдаленье, с дрожащего пальца кольцо. И красное марево жеста окутает руку твою. Ушли холодные леса без запаха и пота, как будто лишь на полчаса, как будто зная что-то, и в их пропавших небесах нет места для полета. Там, за лесами, есть гора, а под горой поселок, туда, конечно, не дойти, хоть путь туда недолог, а если даже и дойдешь, то из его колодца дохнет молчаньем, и пустым твое ведро вернется. И только небушко над ним, своей судьбе покорно, висит, как нота на листке, как черная валторна, и детским голосом моим меня зовет упорно. И вот пылает, как прожог на полотне селенья, и дышит входами, как дверь в страну преображенья, куда в надежде и тоске с неистребимой жаждой приходят все, кто одинок, приходят все однажды. Когда мне мало уголка автобусной стоянки, когда нет дела до того, что скажут мне цыганки, когда гнетет меня, как стыд, в чужом пиру похмелье, хочу, чтоб ты была одна в печали и без цели. Тогда мы встретимся с тобой под небом той валторны, и нас колодец напоит своей водой повторной и с ледяных ветвей вспорхнет отмеченная птица, попросит песенкой своей у нас воды напиться. И время тихо поплывет обратной стороною, ломая море на куски, дохнет стекло волною, и нет уверенности в том, что нет тебя со мною. Это из сказок, из тени степной ветер приносит молчанье цикады, ветер ночной, примиряющий взгляды и наполняющий нас тишиной. Я виноват или ты не права, или вина без вины виновата — стынет в ночи за грядою Арбата под мостовою сухая трава. За руки, медленно, как по воде, словно во тьму, осторожно ступая, — так мы пойдем. И никто не узнает, как мы ушли, не споткнувшись нигде. Или в автобус гремящий войдем, сядем куда-нибудь, глядя, как прежде, в два одиноких стремленья к надежде — это они проплывут за окном. Это автобусный дым или чад книжной, стальной, на колесах цикады, свет разрушающей, режущей взгляды и отрезвляющей нас невпопад. Мы еще здесь или там, в стороне, там, позади, на своей остановке? Не продохнуть — бесполезны уловки — щелкну в пятак на замерзшем окне. Ткань возвратится в нить, чтоб грусти стать улыбкой. Надежды больше нет, есть только вера в чудо — и надо мною свет неведомо откуда. Дальше, вокруг родника, деревень алтари, чад бытия и пшеничного зноя дымы. Там начинается воля избытком зари, там обрывается карта в преддверии тьмы. Все это можно любить, не боясь потерять, не потому ли, что картой поверить нельзя эту безмерную, эту незримую пядь, что воскресает, привычному сердцу грозя. Здесь, что ни пядь под стопой, то вершина и та обетованная ширь, от которой и свету темно: Это — твое восхожденье, в котором возник облик горы, превозмогшей себя навсегда. Это Георгий своим отворяет копьем пленный источник, питающий падшую плоть. Отблеском битвы, как соль, проступает на нем то, что тебя ни на миг не смогло побороть. Стало быть, есть красота, пред которой в долгу только она лишь сама как прибежище чар. Всадник, заветную цель отдающий врагу, непобедим, ибо призван растрачивать дар. Здесь и теперь в этом времени вечности нет, если, сражаясь, себя разрушает оно, если уходит в песок, не стесняясь примет, чуждое всем и для всех безупречно равно. Не потому ли нацеленный в сердце укол всей родословной своей воскресает в тебе, взвесью цветов заливая пустующий дол, вестью племен отзываясь в пропащей судьбе. Это нельзя уберечь и нельзя утаить, не промотав немоту на избыток вестей. Значит, шагнуть — это свежий родник отворить, значит, пойти — это стать мироколицей всей. Там речка спит на согнутом локте. Ей сон такой неудержимый снится из наших отражений, а над ним там сельский быт в тесовых рукавицах не застит дня видением пустым. Солома остановленного тленья, стога забальзамированных сил — как будто нами первый день творенья до нашего рожденья предан был. Пошли налево через запятую флаконы с усыпленным бытием, бесцветные, с уклоном в золотую, кровистым подслащенные огнем. Уже не сон, а ветер многорукий над мертвым лесом, бледен и суров, верхом на шатком метрономном стуке проносится смычками топоров. И лес хрипит, всей падалью растений мучительно пытаясь шелестеть. Но не растут на тех деревьях тени, и нечем им ответить и посметь. Лесного эха стыд деревенеет, оно посмертной воле не к лицу. Дорога под ногами цепенеет. Идет тысячелетие к концу. Словно зеркало жаждой своей разрывает себя на куски это жажда назначит себя в соглядатаи разных сторон — так себя завершает в листве горемычное древо тоски, чтобы множеством всем предугадывать ветра наклон, чтобы петь, изъясняться, молчать и выслушивать всех, самолетной инверсией плыть в плоскостях тишины, — но блуждает в лесу неприкаянный горький орех, словно он замурован бессонницей в близость войны. Где он, рай с шалашом, на каком догорает воре? Я же слеп для тебя, хоть и слеплен твоею рукой. Холостая вода замоталась чалмой на горе, и утробы пусты, как в безветрии парус какой. Как частица твоя, я ревную тебя и ищу воскресенья в тебе и боюсь — не сносить головы, вот я вижу, что ты поднимаешь, как ревность, пращу, паровозную перхоть сбивая с позорной листвы. Словно ты повторяешь мой жест, обращенный к тебе, так в бессмертном полете безвестная птица крылом ловит большее сердце, своей подчиняясь судьбе, и становится небом, но не растворяется в нем. Да, я связан с тобой расстояньем — и это закон, разрешающий ревность как правду и волю твою. ДО СЛОВА Ты — сцена и актер в пустующем театре. Ты занавес сорвешь, разыгрывая быт, и пьяная тоска, горящая, как натрий, в кромешной темноте по залу пролетит. Тряпичные сады задушены плодами, когда твою гортань перегибает речь и жестяной погром тебя возносит в драме высвечивать углы, разбойничать и жечь. Но утлые гробы незаселенных кресел не дрогнут, не вздохнут, не хрястнут пополам, не двинутся туда, где ты опять развесил крапленый кавардак, побитый молью хлам. И вот уже партер перерастает в гору, подножием своим полсцены охватив, и, с этой немотой поддерживая ссору, свой вечный монолог ты катишь, как Сизиф. Ты — соловьиный свист, летящий рикошетом. Как будто кто-то спит и видит этот сон, где ты живешь один, не ведая при этом, что день за днем ты ждешь, когда проснется он. И тень твоя пошла по городу нагая цветочниц ублажать, размешивать гульбу. Ей некогда скучать, она совсем другая, ей не с чего дудеть с тобой в одну трубу. И птица, и полет в ней слиты воедино, там свадьбами гудят и лед, и холода, там ждут отец и мать к себе немого сына, а он глядит в окно и смотрит в никуда. Но где-то в стороне от взгляда ледяного, свивая в смерч твою горчичную тюрьму, рождается впотьмах само собою слово и тянется к тебе, и ты идешь к нему. Ты падаешь, как степь, изъеденная зноем, и всадники толпой соскакивают с туч и свежестью разят пространство раздвижное, и крылья берегов обхватывают луч. О, дайте только крест! И я вздохну от боли и, продолжая дно, и берега креня, я брошу балаган — и там, в открытом поле Но кто-то видит сон, и сон длинней меня. МАСТЕР Займи пазы отверстых голосов, щенячьи глотки, жаберные щели, пока к стене твоей не прикипели беззвучные проекции лесов! Он замолчал и сумрак оглядел, как гуртоправ, избавясь от наитья. Как стеклодув, прощупал перекрытья. И храм стоял, и цветоносил мел. Он уходил, незрим и невесом, но тверже камня и теплее твари, и пестрота живородящей хмари его накрыла картой хромосом. Так облекла литая скорлупа его бессмертный выдох, что казалось — внутри него уже не начиналась и не кончалась звездная толпа. Вокруг него вздувались фонари, в шарах стеклянных музыка летела, пускал тромбон цветные пузыри, и раздавалось где-то то и дело: Вчера туман с веревок бельевых сносил кругами граммофонной лени твой березняк на ножницы портних. ПОРТРЕТ ОТЦА И зеркало вспашут. И раннее детство вернется к отцу, не заметив его, по скошенным травам прямого наследства, по желтому полю пути своего. И запах сгорающих крыльев. И слава над желтой равниной зажженных свечей. И будет даровано каждому право себя выбирать, и не будет ночей. Но стоит ступить на пустую равнину, как рамкой резной обовьется она, и поле увидит отцовскую спину и небо с прямыми углами окна. А там, за окном, комнатенка худая, и маковым громом на тронном полу играет младенец, и бездна седая сухими кустами томится в углу. И мак погремушкой ударит по раме и гладь фотоснимка сырыми пластами, как желтое поле, развалит до дна. Прояснится зеркало, зная, что где-то плывет глубина по осенней воде, и тяжесть течет, омывая предметы, и свет не куется на дальней звезде. ОРАНТА За звуковым барьером, в слоеном сугробе агоний луна обтянута кожей молящей твоей ладони. Здесь глушь затмевает глушь, ветвистую кровь круша, здесь горсть как черенок упавшего навзничь ножа. За звуковым барьером изгиб возвращенной стаи очертит твое лицо колодцами лунных статуй, ты входишь в каждый из них смертью моей и всех. Тает морозный нерв - не выпускает страх. Матерь скорбящая, Память, ты - вечное отраженье на гневной трубе Архангела, надежда на всепрощенье. Развяжешь верхнюю воду камерных длин бытия - на Покрова вернется тополиная свадьба твоя. Шепот ночной трубы на свету обратился в слово, сфера прошелестит смальтой древесной славы, кубических облаков преобразится взвесь. Где бы он ни был, тайно светила ему золотая скоба от некрашеной двери, а теперь он ждет, прогибая глазами тьму, посвященный итогу в испуганной вере. Ждет хотя бы ответа в конце пути, позолочен по локоть как будто некстати холодком скобы, зажатой в горсти, на пределе надежды, близкой к утрате. Грянет эхо обид, неутоленных, мнимых, мутью повинных дней, остепеняясь в ничто. Может, теперь и впрямь дело совсем табак, блудный сын, говорят, возвращался не так: Благословен, чей путь ясен и прост с утра, кто не теряет затылком своим из виду цель возвращенья и облаков номера помнит среди примет, знавших его обиду! Знать бы, в каком краю будет поставлен дом тот же, каким он был при роковом уходе, можно было б к нему перенести тайком то, что растратить нельзя в нежити и свободе. ГОРА Гора над моей деревней: С вершины этой горы видно другое детство или, верней, преддетство, замысел между строк. А это была война. Подколодное мясо ядом перло, жуя страну, множилось, как число. Одно из моих имен похоронено под Ленинградом, чтобы оно во мне выжило и проросло. Значит, и эта гора, честной землей объята, уходит в глубины земли, ищет потерянный дом. И, как битва, сверкает на ней роса под рукою брата, роса молодой травы, беспечный зеленый гром. За горизонтом порой исчезает Медведица — это смещается ось Земли, вопрошает и тварь, и дух: Где неба привычного лик, из каких вырастает прорух? Где неба привычного лик? Творцы Вавилонской башни искали его вверху, не чаяли, как обрести, и метили с ним срастись, сравняться плотью всегдашней, а выпало растеряться, себя и его низвести. Теперь, пролетая над местом, где когда-то башня стояла, птица может забыть, зачем и куда летит, дождь исчезает в себе, и, выросшая как попало до сотворения мира, не дрогнув, трава стоит. Есть бремя связующих стен, и щит на вратах Царьграда, прообраз окна Петрова, сияет со всех сторон. Но след Вавилонской башни зияет беспамятством ада и бродит, враждой и сварой пятная пути времен. Брат идет по горам, становясь на тебя похожим, все более и больней, чем ближе подходит он. ХОЛМЫ Этот холм в степи — неумышленно голый, — это узел пространства, узилище свету. И тревожится сердце, и ритм тяжелый так и сносит его. Черепа из полыни как стон простора выгоняют тропу, оглушают прелью. И тропа просевает щебень до сора и становится пылью, влекомой целью. И качается зной в монолитной дреме самоцветами ада в мареве этом, и чем выше тропа, тем пыль невесомей и срывается в воздух гнилушным светом. И тот же холм в степи, крутой и голый, и та же тропа проступает в бурьяне и, взбираясь по круче в тоске веселой, растворяет щебень в сухом тумане. Западает в песок и отвесной пылью обрывается в воздух, такой же рваный, монолитной трухой, и зноем, и гнилью — только свет как будто другой и странный. И одна и та же — как кровь под кожей — их руда топорщит своим жилобоем. Уберу ли камень с холма, чтоб где-то на другом холме опустело место, или вырву цветок незрячего цвета, словно чью-то ладонь отделяя от жеста, или просто в песок поставлю ногу, чтобы там, где камень исчез, забылся и пропал цветок, неугодный Богу, отпечаток моей ступни проявился? Но на склонах этих один заразный выгорает песок в ослепшую груду. Почему же свет осеняет разный этот холм, помещенный нигде и всюду? И ты видишь в себе, что здесь поминутно совершается праздник и преступленье и на казнь волокут тропою распутной, начинается подвиг, длится мученье. Или он — единственный здесь, и это сознается им, несмотря на злобу, несмотря на мертвую маску света, заскорузлость воли, ума хворобу? Это было бы жертвой: Это жертва — и та и другая — в казни обретает залог и долг продолженья. Только свет надо всем излучается разный: Или чары потворства грозят любовью, или молнии мечут бранные стяги, или холм обряжают горючей кровью, словно это письмо на обратной бумаге? Ты, представший с лицом, закрытым руками, опусти свои руки и дай очнуться от твоей несвободы, вбитой веками! Горек хлеб твой, и жертвы нельзя коснуться. Спроси у Господа, где твой Каин, где брат по спорищу и по смуте, брат по вражде или враг по крови? Пока он брошен и неприкаян, он — твой двойник по несчастной сути, он — тот же ты, но в запретном слове. Верблюда помнят, а разве Царство в ушке игольном застрять не может, когда б решилось пойти навстречу? Запретный плод облечен в лекарство от тех сомнений, что жизнь итожит, но где он спрятан, я не отвечу. А там, где ревности нет в помине, где все друг друга давно простили, где нет ни правых, ни виноватых, благословенье твоей пустыни к тебе придет без твоих усилий, не осуждая тебя в утратах. Я не блудил, как вор, воли своей не крал, душу не проливал, словно песок в вино, но подступает стыд, чтобы я только знал: Не разобьешь в щепу то, что нельзя унять, и незнакомый свет взгляд опыляет твой, и по корням цветов гонит и гонит вспять цвет золотых времен, будущих пред тобой. Ближе, чем кровь, луна каждому из землян, и по числу людей множится лунный род. НИША И СТОЛП Слепок стриженой липы обычной окажется нишей, если только не входом туда, где простор каменеет, или там погружается в гипс и становится тише чей-то маленький быт и уже шевельнуться не смеет. Словно с древа ходьбы обрывается лист онемевшей стопою, словно липовый мед, испаряясь подвальной известкой, застилает твой путь, громоздя миражи пред тобою, выползает из стен и в толпе расставляет присоски. Сколько душ соблазненных примерить пытается взглядом эти нимбы святых и фуражек железные дуги, чтобы только проверить, гордясь неприступным нарядом, то ли это тавро, то ли кляп, то ли венчик заслуги. Или чучело речи в развалинах телеканала, или шкаф с барахлом, как симметрия с выбитым глазом, или кафельный храм, или купол густого вокзала, или масть, или честь, оснащенная противогазом. Одноместный колпак, как гитарная радуга барда или колокол братства с надтреснутой нотой в рыданье, ветровое стекло, осененное нимбом с кокардой над стальными усами, проросшими всем в назиданье. Не тайник, не тюрьма, не гнездо, не мешок, не могила — это столб наизнанку, прожектор с обратным свеченьем, западня слепоты, провиденья червячное рыло, это ниша твоя, горизонт в переулке осеннем. Не капкан, не доспех и не просто скелет насекомый — это больше в тебе, чем снаружи, и больше сегодня, чем было. Ты стоишь на столбе, но не столпник, горящий в объеме, ты открыт, но не виден, как будто тебя ослепило. Так шагни в этот зев, затаивший последнее слово, в этот ложный ответ на его же пустую загадку, в этот лжелабиринт и подобие вечного крова, в этот свет-пересмешник, сведенный к немому остатку. И царь-колокол там не звонит, и царь-пушка, увы, не стреляет, Медный всадник не страшен, и все потому, что пространство канцелярски бесстрастно тебя под ответ подгоняет, провоцируя зависть и гордый нарыв самозванства. Ты способен извлечь доказательство права на дулю самому бытию в виде царских родимых отметин, словно ты — Себастьян, тот, что кожей выплевывал пули, ты соправен природе и этим себе незаметен. Самовластный, как рекс или Каин с клеймом абсолюта, прирученный ловушкой, избравший содом тяготенья, ты живешь, как мертвец, потому что позволил кому-то убивать без разбора все то, что претит прирученью. Да, ты вышел нагим, но успел обрасти позолотой ежедневной приязни, влюбленности в самоубийство. Ты безумен, как тать, продырявивший бездну зевотой, заполняемой наспех дурманящей страстью витийства. И не думал о том тот, кто стену ломал на иконы, что стена, как в размол, попадает в разменную кассу, что ее позолотой окрасится век похоронный, век, что пишет быльем по крови, как маляр по левкасу. Этой падшей стеной ты накрыт, как мудрец шлемофоном, где, как тысячи ниш, осыпаются камешки свода и шуршат, и из них в тяготеньи своем неуклонном вызревает стена или только пустая порода. НА НОВЫЙ ГОД Вооруженный четверней сезонов, сияющих, как ярусы ковчега, вплывает год под шорохом кометы, бросающей тигриные следы. И мы вступаем на помост вседневный: Он создан нами — помни — даже если он сделан кое-как, то нет причины в нем сомневаться, потому что эта его постройка означает — жить. Уже раздуты щеки ветродуя, набрякли жилы ветровой машины, будильник заведен на воскресенье, чтоб ледяное солнце сокрушить. Но больно видеть, что душа поката, окружена экранами сплошными, где что-то происходит подставное, и ничего не видно из-за них. Смерть подражает очертаньям жизни, и речь в проказу вбита запятыми, и непривычно видеть эти тени от внутреннего солнца в нас самих. А что, когда и я — всего лишь проблеск глазного дна, куда своим коленом так давит свет, что впору грызть запястья и в пасти волка сердце находить? Но вот зерно светлеет на ладони, оно — ковчег с многооконным креном: Свежеет ветер - надо жизнь будить. ГДЕ СОРОК СОРОКОВ В отвесном воздухе стальных новостроек вдруг увидишь контур византийской розы — старинный купол, литой, один из сорока сороков с куста лепного, перенесенного сюда, на север. Он до сих пор пестуем речью. Как под водой, пузырится воздух — вся улица мреет в купольной давке, как будто куст с сорока сороками ушел под воду степной Каялы, и выдыхает гроздья маковок, и омывается слезой чистой. Широко разбрелись берега Каялы, до самых крайних рубежей державы, и переполнились водами Волги, сплелись струи Дона с Амуром, не преломились хребтом Урала, как Млечный путь, озаряя небо. То, что стояло на оплеухах, ненастной кровью кропило сердце, не насыщаясь сгущенным гневом, так и осталось стоять на отшибе — и не гора шатается, а это на горном склоне ковыль плещет. Есть домовой у любой остановки, есть проводник у каждого путника, он — как стремление куста к росту, себя явить и восполнить образ. И если молния стоит, как небо, то, значит, небо ее помнит. Один лучше, чем тысяча тысяч, но ведь и он из той же, как каждый, тысячи тысяч, с куста того же, что растет и ширится из его сердца. Не поднимай душу чужую выше своих глаз, не теряй из виду. Попробуй мне сказать, что я фантом и чья-то часть, болящая при этом, а если нет, то чем же болен я? Что заставляет незнакомым ртом меня вопить и вздрагивать скелетом под тяжестью чужого бытия? Мне кажется, что плоть моя — часы чужой души, затерянной в страданье, глядящей на себя со стороны — и торг идет, и кренятся весы, и псы ворчат от моего дыханья, и некуда бежать, как от вины. Так из глуши пустого рукава рванется жест призыва и погони, сшибая вехи призрачных колонн, — и под землей, не помнящей родства, очнется боль натруженной ладони, зарытой до скончания времен. И даже не во сне я вижу вдруг, что мне знакомо в данном человеке, а он мне не встречался никогда. Как будто время, завершая круг, вползает в лабиринт дактилотеки, не дожидаясь Страшного суда. Как будто время корчится петлей в самом себе и путает событья. И мой близнец, отравленный тоской, все ищет мир, не тронутый золой, пытая сущность самого наитья и свой удел держа моей рукой. Так чем же крепче сил моих замок и чем надежней сердце без изъятья? Мне кажется, я слаб на договор. Но будто кто-то выудил зарок, чтоб край небес со сломанной печатью меня пронзал, как вспышка, как укор. ГРОЗА Храпя, и радуясь, и воздух вороша, душа коня, как искра, пролетела, как будто в поисках утраченного тела, бросаясь молнией на выступ шалаша. И, сидя в шалаше, мы видели: Был воздух кровью и разбоем напоён, душа коня лилась и моросила, какая-то неведомая сила тащила нас в отечество ворон. Для этой бойни нет, наверно, правил — мы в проигрыше все! Из наших жил натянута струна, она гудит и мечется, как нитка болевая, и ржет, и топчется, и, полночь раздвигая, ослепшей молнией горит. Гроза становится все яростней и злей, в соломе роются прозрачные копыта, и грива черная дождя насквозь прошита палящим запахом стеклянных тополей. Струится кривизна граненого стекла, ребристое стекло хмелеющего шара — вот крона тополя. Над нами чья-то кара, пожара отблески на сумерках чела. Глядело то чело, уставясь на меня, и небо прошлого в его глазах дышало, и форма каждого зрачка напоминала кровавый силуэт убитого коня. Его убили здесь когда-то. На лугу, на мартовском снегу, разбрасывая ноги, упал он в сумерках, в смятенье и тревоге, на радость человеку и врагу. Не надо домыслов, подробностей. И можно справиться, пожалуй, без усилий со всем, что здесь преследовало нас. Нам не вернуть языческих времен, спят идолы, измазанные кровью. И если бродят среди нас они с любовью, то это идолы отечества ворон. Ты вынут из бега, как тень, посреди пустой лошадиной одежды. Таким ты явился сюда, на простор степей распростертых, и, словно в костер, был брошен в веление бега. Таким ты уходишь отсюда с тех пор, как в ночь укатила телега. А там, за телегой, к себе самому буланое детство уходит во тьму, где бродит табун вверх ногами и плачет кобыла в метельном дыму, к тебе прикасаясь губами. Небесный табун шелестит, как вода, с рассветом приблизятся горы, когда трава в небесах заклубится и тихо над миром повиснет звезда со лба молодой кобылицы. Мороз в конце зимы берет немую спицу и чертит на стекле окошка моего: Что делать нам в стране, лишенной суесловья? По нескольку веков там длится взмах ветвей. Мы смотрим сквозь себя, дыша его любовью, и кормим с рук своих его немых зверей. Мы входим в этот мир, не прогибая воду, горящие огни, как стебли, разводя. Там звезды, как ручьи, текут по небосводу и тянется сквозь лед голодный гул дождя. Пока слова и смех в беспечном разговоре — лишь повод для него, пока мы учим снег паденью с облаков, пока в древесном хоре, как лед, звенят шмели, пока вся жизнь навек вдруг входит в этот миг неведомой тоскою, и некуда идти, — что делать нам в плену морозной тишины и в том глухом покое безветренных лесов, клонящихся ко сну? Здесь снегопада чуткий инструмент, и черно-белых клавишей его приятно вдруг увидеть мельтешенье. Внутри рояля мы с тобой живем, из клавишей и снега строим дом, летучей мыши крылья нас укроют. И, слава Богу, нет еще окна — пусть светятся миры и времена, не знать бы их, они того не стоят. Приятно исцелять и целовать, быть целым и другого не желать, но вспыхнет свет — и струны в звук вступают. Задело их мышиное крыло, теченье снегопада понесло, в наш домик залетела окон стая. Но хороша ошибками любовь. От крыльев отслоились плоть и кровь, теперь они лишь сны обозначают. Любовь, как мышь летучая, снует, к концу узор таинственный идет — то нотные значки для снегопада. И черно-белых клавишей полет пока один вполголоса поет без музыки, которой нам не надо. Когда ты красным полотном взовьешься надо мной и я займусь твоим огнем навстречу тьме незрячей, никто не скажет обо мне: Рванется в сторону душа, и рябью шевельнется тысячелетняя река из человечьих глаз. Я в этой ряби растворюсь, и ветер встрепенется в древесном шепоте моем и вспомнится не раз. Ты, смерть, красна или черна, не в этом вовсе дело, — съедает мартовский туман последний мокрый снег. И в смертном шепоте моем уже не уцелело ни слов для совести моей, ни берегов для рек. А над оттаявшим прудом весна не городская, на деревянном островке вчерашний снег уплыл. Там, клюв упрятав под крыло, как будто замыкая себя в осеннее кольцо, когда-то лебедь жил. Я вспомнил лебедя, когда, себя превозмогая и пряча губы в воротник, я думал о тебе. Мне так хотелось умереть, исчезнуть, замыкая в себе все прошлое мое, тебя в моей судьбе. О, если б вправду умереть пришлось мне в то ненастье, то кто послушал бы меня и кто б сумел помочь мне вытравить себя из глаз, пророчащих участье, неумолимых, как и ты, и обращенных в ночь. Всю память выжечь о себе, сгореть, лишиться крова. Что будет, если я умру? Меня оттуда снова, оттуда вытащат опять просматривать на свет? О, если б камни, что мои хранят прикосновенья и в них живут, как в скорлупе, растаяли, как дым! О, если б все ушло со мной: Где зеркало теперь мое? Бродячим отраженьем, не находя ответных глаз, по городу бреду. Грозит мне каждое окно моим прикосновеньем. Мне страшно знать, что я себя нигде не обойду. Я натыкаюсь на себя и там, где не был даже, весь город мною заражен — повержен в колдовство. Люблю, боюсь, зачем, кого — слова подобны краже. Туман съедает мокрый снег, мне не спасти его. ДОМ То, чем я был когда-то, все, присущее мне, что тебя не коснулось, я хочу уничтожить, забыть, даже если это то, что спасало меня и еще бы спасло не однажды от одиночества и пустоты. Умирает ли дом, если после него остаются только дым да объем, только запах бессмертный жилья? Как его берегут снегопады, наклоняясь, как прежде, над крышей, которой давно уже нет, расступаясь в том месте, где стены стояли, охраняя объем, который четыре стены берегли. Нет окна, но тянутся ветви привычно клена красного, клена зеленого, клена голого, заледеневшего восстанавливать это окно, помогая прохожим отражаться в пропавшем стекле. Умирает ли дом, если мы этот дом покидаем? Умирает ли дом, если он забывает о нас? То, что было потом, охраняют теперь снегопады, разлинованный отсвет окна создавая в полете, словно сердце синицы на встречном ветру, прогибаясь над светом. Этот свет поцелуя, снегопадами наспех обжитый, был ли впору тебе, когда ты глаза на окно поднимала? Тот, кого ты ждала, а потом в этом доме встречала, сам придумал себя для тебя и не знал, что придумал себя. Все мне кажется — был я свидетелем в доме счастливом. Потому и хочу я забыть все, присущее мне, что тебя не коснулось. Все, чем был я когда-то. Умирающий больше похож на себя, чем живущий. Но нет прошлого с теми, кто помнит о прошлом в час открытых дверей в дом счастливый. И нет неба над небом, земли над землей и любви над любовью. Они глядят со стороны на нас, когда мы в страхе, верней, глядят на этот страх, не видя наших лиц. Им все равно, идет ли снег нагим или в рубахе, трещат ли сучья без огня, летит полет без птиц. Им все равно, им наплевать, в каком предметы виде. Они глядят со стороны, колючий сея свет, и он проходит полость рук, разомкнутых в обиде, и возвращается назад, но звезд на месте нет. Они повернуты спиной, их не увидишь снизу. И кто — скажите мне — хоть раз подняться выше смог, чтобы увидеть, как течет не отсвет по карнизу, не тень ручная по стене, а вне лица упрек? Как эти звезды приручить, известно только Богу. Как боль неясную унять, понятно только им. Как в сердце черном возродить любовь или тревогу? И, как перед собой, пред небом мы стоим. И снег проходит нагишом, невидим и неслышим, и продолжается полет давно умерших птиц, и, заменяя звездный свет, упрек плывет по крышам, и я не чувствую тебя, и страх живет вне лиц. ЗИМА Каравай, каравай, Кого хочешь, выбирай! Из детской считалки Дорога свернута в рулон, линяет лес со всех сторон. Справляя праздную затею и реки покрывая льдом, держа их на весу вверх дном, зима пирует. Рядом с нею мы оказались за столом. Какая сила нас свела? И как она одна смогла, переплавляя наши лица, их в зимний лик навек свести, туманом тяжким обвести и, чтоб самой не простудиться, его снегами занести? В крови ярится белизна. Мы лишены и тени сна. Трещит костер морозной стужи. И души смерзлись, как на грех, теперь одна душа на всех. Ее, облезлую, снаружи морозный покрывает мех. И волосатая душа, морозным ладаном дыша, стуча прозрачными зубами, вступает в многолюдный рай и вносит сумерки в трамвай. И дети чертят сапогами на ней какой-то каравай. Потом становятся в кружок, твердят заученный стишок, заводят с нею разговоры. И небо смотрит на игру, и раздвигает ввечеру свои застенчивые шторы, и просит ангела к костру. Но ангел в детских сапогах уже испытывает страх — его зима насквозь пронзила. Учись, дитя, ходить кружком, учись, душа, дышать снежком, но земляничный запах мыла оставь у неба под крылом. БАР Откуда нам было заметить, что в трех километрах отсюда, от этого бара чумного, куда нас судьба занесла, в полях полковые зарницы, питомцы армейского зуда, нам веерной сталью маячат сквозь толщу пивного стекла? Откуда нам было дознаться, что это за нами следила гремучая ветка рябины, с полыни сдирая слюду? Но звезды в продольном разрезе сплела телефонная жила, и все предрешенные встречи запутались в ней на ходу. Не лопнет струна гороскопа, пока номера телефона полярными буднями диска из будки глазеют в окно. Трепещет ли нитка в рубахе, рябину ли гнет Персефона, а звездная нить расставанья укромное рвет полотно. Еще не готовые к встрече, но годные к убыли мерной, мы здесь, за дубовым окопом, повитые хмелем, замрем. Но как обесточить зарницы? В их удали цепкой и нервной нацелено что-то такое на нас дальнобойным ядром. Пускай электрической плотью себя одевает рябина, пусть ночь остается на месте, а почва плывет из-под ног! Отечество — ночь и застолье, и все остальное — чужбина. Мы — верные граждане ночи, достойные выключить ток. ПЛЫЛИ И МЫ В БЕРЕГАХ Плыли и мы в берегах, на которых стояли сами когда-то, теперь вот и нас провожают, смотрят глазами потока, теряя детали. Лечит ли время все то, что оно разрушает? Что вспоминать о воде, протекающей мимо? Нет у нее берегов для того, кто печален. Святость и сволочь сгорают, не чувствуя дыма, — все совершенно на дне драгоценных развалин. Все совершенно и даже не страшно, как видишь, гноище ль это, убийство, предательство, свара. С места не сдвинешь, не вызовешь мук, не обидишь: Но и любили мы так, как будто теряли из виду то, что любили — молча, неслышно. Так расстается с листвой в безоружной печали сад сокровенный, далекий, незримый, всевышний. Или как зренье теряют меркнущим телом: Видят как будто не то, да привыкнут за делом. Точно ли было оно или все это сказка? Или как в сердце любовь загоняют — не скроешь, как бередится оно, отзывается рвотой, хлещет, язвит — и душу вовек не отмоешь ни пустотой совершенства, ни горькой заботой. Я не пою, а бреду по дну нестерпимого воя или по дну листодера к чужому обману. Больше того, чем я не был и что я такое, в этом потоке я быть не могу и не стану. Если уж встретить придется себя — не узнаю: Все-таки видит спиной и уходит по краю тот, кто тобой не прощен и не взят на поруки. Тот, кто тобой не забыт, продолжает толпиться смертной истомой среди полюсов лихолетья. Кто ты, увиденный мной? Почему тебе снится тот же единственный сон о незнаемом свете? Кто ты, неравный себе? Для какой ты науки? Глаз не спускаешь с меня, а смотришь спокойно и оставляешь в залог очищающей муки, клятве в замену все то, что свершится достойно. Клятва — ведь это залог и подобна повязке той слепоты, что иного прозренья не хуже. Нет берегов для нее — только свет без окраски. Свет на глазах, но скорей изнутри, чем снаружи. Выйди еще, погляди хоть такими глазами, все ли плывут облака, оставаясь в начале, все ли помнят тебя и глядят небесами сквозь поток и покой неразменной печали? Арестанты мои — запрещенные страхи, неиспытанной совести воры, искуплений отсроченных сводни и свахи, одиночества ширмы и шоры. Арестанты-уродцы, причуды забвенья и мутанты испуганной зги, говорящей вины подставные мишени и лишенные тыла враги. И заблудшим убийствам даруя просторы, неприкаянным войнам давая надел, я, гонитель-чужак, на расправу нескорый, отпустить их на волю свою не сумел. Я их всех узаконил музейным поместьем, в каталог арестантов отправил, но для них я и сам нахожусь под арестом, осужденный без чести и правил. Ничему в арестованном небе предела не дано никогда обрести. И какое там множество бед пролетело, не узнают по срезу кости. Но растянутый в вечности взрыв воскрешенья водружает на плаху убийственный трон. Проводник не дает избежать продолженья бесконечной истории после времен. Западней и ловушек лихие подвохи или минных полей очертанья — это комья и гроздья разбитой эпохи, заскорузлая кровь мирозданья. Если б новь зародилась, и было б довольно отереть от забвенья чело Но тогда почему воскрешение — больно, почему воскресенье — светло? И не мог он пустыню засыпать песком или спрятать ее в кулаке. Он по лезвию страха скользнул босиком прямо к Богу, один, налегке. Он по собственной тени отправился вплавь — и он так обратился к Нему: Я, как жажда-вода, безымянен с тоски от Твоей неприцельной любви. Дай мне имя, как русло для долгой реки. Если Ты и не казнь для желанной вины, все равно Ты — еще и Отец. Сам проснись или дай доглядеть Твои сны, наказанием стань наконец. И когда к имяреку пришли, грохоча, и уже под конвоем вели, он успел оглянуться и из-за плеча вдруг увидел полоску вдали. Та полоска была не лучом на реке и не следом от мчащихся звезд, и не трещиной на потускневшем зрачке, а чертой, отмечающей рост. ЖАЛОБА ИГРЫ Ты — куст и разбойник в кустах, ты — ветер, и ты — воздушная яма, куда похоронный гранит сорвался, заполнив ее до краев пустоты, и стал монументом, который давно уж забыт. И рубашка для карты с чужого плеча на тебя навалилась, любя, и молекулы ветра, как лед, грохоча, перемешивать стали тебя. Крутясь в построеньях своих, произвольных, как смерть, молекулы ветра свивались в пластмассовый свод, тебя поглощала его бутафорская твердь, как воды потопа, текущие наоборот. Это маской безмолвия ты облечен, вовлечен в хоровод, обречен на круженье по миру, избравшему сон, как возможность свою и закон. От черного нимба повторного солнца в глазах твоих зарябило, и день закачался, как стог, — опять воплощая тебя в бесконечных часах, уже воплощенное время дробило итог. Ты вернулся без спроса в себя, наугад, в неурочное время, не в срок. Ты очнулся и понял, что ты — автомат, пассажиропотоков царек. Ты понял, что ты — автомат, но твое торжество тебя же и валит в разъятое сердце твое. Ты — власть, во владеньях которой нельзя ничего найти, ничего, кроме собственной власти ее. Ты — как обруч на бочке, а видом венец, замыкающий волю свою. Ты — в потопе стыда обреченный пловец, ты бесплоден, как сад на клею. Но ты — порошок от убийства, успешный всегда, инъекция от наводнений и мазь от суда, ты — бинт ото всех опозданий на все поезда, каленое жало от страха и нож от стыда. Милосердье в потворство твое перешло и с магнитной дорожкой срослось, никого не смущает твое ремесло, и надежда кружит, как пришлось. И надежда кружит, как пришлось, под твоей первобытной личиной, и дразнит, и ведет на авось, и ломает причинную ось, становясь неизбежной причиной. Вот ты в собственном сердце болишь, сознавая, что ты невозможен тем, что в чучело смерть норовишь поместить и оттуда глядишь на себя, как тупик, непреложен. Ты в своем затененном мозгу назначаешь себя истуканом и себе отдаешь, как врагу, на правеж, высветляющий згу в голошенье твоем бесталанном. Ты зажат, как вороний язык, вездесущим, всезнающим клювом, словно твой допотопный двойник для тебя уготовил тупик, накачавшись снотворным раздувом. И ты клюв разжимаешь ножом в ожидании праведной вести, ты выходишь на сушу вдвоем с сокровенной любовью, и гром ставит знак очистительной мести. Как ни развертывай, не вызволишь креста, выходит лишь квадрат, незримый или черный. Как оборотня шум, его молва чиста и хлещет из ушей божбой неречетворной. И Белой Индии заиндевелый сон глядится в гололед серебряной ладошкой, где сходится звезда со взглядом в унисон то лазерным лучем, то марсовой дорожкой. Допустим, это ад, где каждому свое: Уже вверху плывут воспоминанья пустых небес о белых облаках. Тебя он близко поднесет к лицу, как зеркальце, но полуотрешенно, слабеющей пружиной патефона докручивая музыку к концу. Потом рукой, слепящей, как просвет, как уголок горящего задверья, он снимет с лет запретных суеверье. Быть иль не быть — уже вопроса нет. Но то, что можно страхом победить, заклятый мир в снотворной круговерти тебе вернет из повседневной смерти, которую ты должен доносить. Забудь, что с небом ты когда-то был на ты — уже вот-вот веретено закружит пряху, пойдет приказывать, сбирая на рубаху парализующую кротость немоты. И густопсовая зардеется парча еще неявными промоинами крови, пророки в прошлое вперятся наготове перепредсказывать и шкурничать сплеча. Вторым пришествием отмеченный недуг пройдет дорогами Египта, Ниневии. Нас могут вспомнить небеса еще живые, нас долго не было, но завершился круг. Мы вровень с теми, для которых мы вверху перед возможностью исчезнуть и продлиться, кто мог воскреснуть, опоздает воплотиться в тщете бесславия, как в свалке на духу. Сопровождающий едва ли господин обычной радости, любви обыкновенной. Но посох вырвется и грянет по вселенной: Современный Антипророк Если горы читаются слева направо или так же неспешно в обратном порядке, но не снизу — как днем, и не сверху — как ночью, — это значит, что время устало воочью, отказалось от возраста, и без оглядки изменилось его неподкупное право. И когда ты в угоду бессчетным затеям навязаться захочешь какой-нибудь цели, расплетая дорогу на тропы провидца словно подвиг Гераклу навязан Антеем для того, чтобы только в безумном веселье от земли оторваться и ввысь устремиться , — вот тогда ты увидишь впритык, изумленно прозревая, что нет ни вблизи, ни в округе ни тебя, ни того, что тебя возносило. Ты поймешь, как ужасно зиянье канона. Ты — аспект описанья, изъятый в испуге, наводящая страх бесприютная сила. Можно вынуть занозу из мака живого, чтобы он перестал кровяниться в отваге, можно вынуть историю из пешехода, научить красотой изнуренное слово воздвигать закрома из болящей бумаги, чтобы в них пустовала иная природа. Можно сделать парик из волос Артемиды, после смерти отросших в эфесском пожаре, чтобы им увенчать безголовое тело, тиражировать шок, распечатать обиды или лучше надежду представить в товаре, но нельзя, потому что Ты увидишь, как горы уходят, и с каждой — горизонт и возможность иного простора, и умение помнить времен исчисленье. Если только тобой управляет паденье в неуемную жажду высот разговора, — все терзанья твои объясняются жаждой. Ты, как силой прилива, из мертвых глубин извлекающей рыбу, речью пойман своей, помещен в карантин, совместивший паренье и дыбу. Облаками исходит, как мор и беда, отсидевшая ноги вода. И, своею спиной повернувшись, луна немоту поднимает со дна. Даже если ты падать начнешь не за страх — не достигнешь распада, ты у спящего гнева стоишь в головах, как земля поперек листопада. Сыплет ранами черной игры листопад, блещет сталью своей наугад. Ты стоишь по колени в безумной слюне помраченного дара, разбросав семена по небесной стерне как попытку и пробу пожара, проклиная свой жест, оперенный огнем, и ладонь, онемевшую в нем. Не соседи, не дети твои — эти сны, наяву ли все это? Ты — последняя пядь воплощенной вины, ты — свидетель и буквица света, ты — свидетель, привлекший к чужому суду неразменную эту беду. Оттого ли, что сталь прорастает ножом и стеной обороны, завернувшись внахлест двуязычным ужом, как причет или плач похоронный, — ты, как рану, цветок вынимаешь из пут недосчитанных кем-то минут. Там скрипка - то капкан, то мертвый каталог полетов и судеб, засосанных землей. Для безымянных дней единственный итог: Едва она успела оглянуться, как ноги вмерзли в эту черноту - к ней невозможно было прикоснуться. Шмелиный зной качался на свечах черней, чем кровь в сердечном провороте. Но совпадают цвет и суть в ночах, и боль, как шмель, горюет о полете. Ты - светлый ангел, и тебе не жаль тащить меня с молитвенной кошелкой в свою окаменевшую печаль и надо мной размахивать иголкой? Был месяц втоптан в быт колоколов, в часах кукушки больше не гнездились. И зеленела тень поверх голов, как на траве, когда мы расходились. На обочине неба, где нету ни пяди земли, где немыслим и свод, потому что его развели со своим горизонтом, — вокруг только дно шаровое, только всхлип бесконечный, как будто число даровое набрело на себя и его удержать не смогли. И я понял, как небо в себе пропадает — почти, как синяк, как песок заповедный в последней горсти, если нет и намека земли под твоими ногами, если сердце, смещенное дважды, кривясь между нами, вырастает стеной, и ее невозможно пройти. На обочине неба, где твой затаен Козерог в одиночной кошаре, как пленом объятый зверек, где Медведицы воз укатился в другие просторы, заплетая созвездья распляской в чужие узоры, мы стоим на пороге, не зная, что это порог. Коготь Льва, осеняющий чашу разбитых Весов, разлучает враждой достоверных, как ген, Близнецов — разве что угадаешь в таком мукомольном угаре? Это час после часа, поймавший себя на ударе по стеклянной твердыне запекшихся в хор голосов. И тогда мы пойдем, соберемся и свяжемся в круг, горизонт вызывая из мрака сплетением рук, и растянем на нем полотно или горб черепахи, долгополой рекой укрепим и доверимся птахе, и слонов тяготенья наймем для разгона разлук. И по мере того как земля, расширяясь у ног, будет снова цвести пересверками быстрых дорог, мы увидим, что небо начнет проявляться и длиться, как ночной фотоснимок при свете живящей зарницы, - мы увидим его и поймем, что и это порог. Как взыскуемый град, возвращенный тебе сполна, и как слава миров, под тобою разверстых, на воздусях левитации реет кремнистый пар - от стерильной пустыни тебе припасенный дар. Преображенный клятвой и ставший совсем другим - всем, что клятвой измерил и чем был исконно цел, наконец ты один, и тебе незаметен грим, погрузивший тебя в обретенный тобой удел. Соучастник в своем воровстве и третейский суд, пересмешник, свидетель, загнавший себя под спуд предпоследней печати, в секретный ее завод - под чужое ребро бесконечного сердца ход. И при слове клятвы ты знаешь, чему в залог ты себя отдаешь, перед чем ты, как жертва, строг. От владений твоих остается один замок, да и тот без ключа. Остальное ушло в песок. И, рядясь в берега, это озеро станет прозревать от равнин и провидеть от гор, и зверино и рыбно задышит, и втянет в тяготенье свое беспредметный простор. И тогда ты припомнишь, что миру начала нет во времени, если не в сердце оно, нет умерших и падших, кого б ни скрывало от морей и от бездн отрешенное дно. Что там видится, что остается в начале, что уходит сквозь пальцы по пыльным шоссе? Это вестник без вести, пропавший в печали, за рассказом растаявший в светлой росе. ДВЕРИ НАСТЕЖЬ Лунный серп, затонувший в Море дождей, задевает углами погибших людей, безымянных, невозвращенных. То, что их позабыли, не знают они. По затерянным селам блуждают огни и ночами шуршат в телефонах. Двери настежь, а надо бы их запереть, да не знают, что некому здесь присмотреть за покинутой ими вселенной. И дорога, которой их увели, так с тех пор и висит, не касаясь земли, — только лунная пыль по колено. Между ними и нами не ревность, а ров, не порывистой немощи смутный покров, а снотворная скорость забвенья. Но душа из безвестности вновь говорит, ореол превращается в серп и горит, и шатается плач воскресенья. ПАМЯТИ СЕСТРЫ Область неразменного владенья: В тридевятом растворясь колене, там сестра все так же молода. Обрученная с невинным роком, не по мужу верная жена, всю любовь, отмеренную сроком, отдарила вечности она. Как была учительницей в школе, так с тех пор мелок в ее руке троеперстием горит на воле, что-то пишет на пустой доске. То ли буквы непонятны, то ли нестерпим для глаза их размах: И в разломе символа-святыни узнается зубчатый лесок: Ты из тех пока что незнакомок, для которых я неразличим. У меня в руке другой обломок - мы при встрече их соединим. И кому не хотелось хотя бы на время такой стать неслышимой речью, пролетающей паузой между словами с тоской по молве человечьей. Но страна, как и речь, то по черному ходу идет, то уходит из дома. Одеяние с ангела, пялясь изнанкой, спадет, словно молния с грома. Там грохочет музыка на стыках раздолбанных нот нулевым пересчетом. Там для суммы важнее не то, что считают, а тот, кто поставлен над счетом. Прозревай в слепоту и с нечетной ноги воскресай, догоняя безногих по дороге хромой в заповеданный рай, ставший адом для многих. Молча яблоко рта разломи молодым языком пустоцвета. Ветер ширму повалит с пейзажем ночным, но не будет рассвета. Вечность - миг, неспособный воскреснуть давно, и от ангельских крылий, как в минуту молчанья, на сердце темно. Если птица — это тень полета, знаю, отчего твоя рука, провожая, отпустить кого-то не вольна совсем, наверняка. Есть такая кровь с незрячим взором, что помимо сердца может жить. Есть такое время, за которым никаким часам не уследить. Мимо царств прошедшие народы листобоем двинутся в леса, вдоль перрона, на краю природы, проплывут, как окна, небеса. Проплывут замедленные лица, вскрикнет птица — это лист падет. Только долго-долго будет длиться под твоей рукой его полет. Дерево и тень его былинной невозможной бабочкой парит. Оттого-то и гора прозрачна, словно духом возведенный скит. Вряд ли возраст знает однозначно, где ему преткнуться предстоит. Здесь покой метрического круга, словно эту местность с двух сторон два врага, убив в бою друг друга, видят как один и тот же сон. Или ангел из последней пяди, сунув руки в рукава креста, черноту и жар воздухоядья налагает на свои уста. Узы братства — то цветок, то битва в пересчете на сухой песок. Не развяжешь македонской бритвой малой смерти тонкий волосок. Толкаясь локтями и воздух крестя щепотями жалящей соли, — как будто взыграло в утробе дитя у пустопорожней неволи. Со дна ли степного всплывает наряд для хрупкой пасхальной скорлупки — отсюда виднее всего Арарат, он в клюве у тюркской голубки. Затем и подробен по-детски обман пространства в предвечном итоге, что наспех стреноженный скифский курган — всего лишь карьер у дороги. Он вывел кочевье ковчега вовне из тьмы минерального теста. И ангел-хранитель, назначенный мне, не сдвинется с этого места. ПО ПОВОДУ ДОН-КИХОТА Прощай, идальго Ламаханский — отбой победе! На голове твоей лоханка из Божьей меди. Одной из ног левее правой неравным шагом ты по щекам отхлестан славой, как ветер флагом. Ты поскользнись — и лед неровный предстанет глазу, споткнись — и камень безусловный возникнет сразу. А если ты взмахнешь руками от пыла детства, скажи, где мать твоя, Кехана, и где отец твой? И битвам, битвами воспетый, хвалу поющий, до детской косточки раздетый и детством сущий, избавлен от земного плена надземным пленом, ты смахиваешь пыль с колена пред поклоненьем. Самосветящейся заразой единоверца ты сходен с тыквой пучеглазой со свечкой в сердце. Так, в прах осенний, предстоящий, — переселенец, — ломает копья лес горящий о крылья мельниц. Но не сыграть твоей личиной чужих комедий. Аз, Буки, Веди, пока с тобой играет в кости пехотной миной или заманивает в гости бог из машины. ПАМЯТИ ВЕРЫ ВОРСИНОЙ Господа емлет, а душу неймёт мир чужедальный — так выпадают сгустки высот вестью печальной. Так и ушла ты, руки не подав мне, спозаранку, жест отреченья пряча в рукав, как на свиданке. И, умирающий смертью любой не для примера, понял и я при разлуке с тобой, в чем моя вера. Вера-надежда, вера-любовь, в сердце врастая, — объединенная с господом кровь — вера святая. Имя твое — сокровенных имен суть и отвага, имя твое — пережитых времен иго и благо. Никнут совместные сорок годов, словно колосья, их не заменит и тыщи братьев многоголосье. Тысячекратной пробы поток ярого света — и оглянуться никто уж не смог, видя все это. Не уходи же смиренно во мрак — сопротивляйся. Дай мне какой-нибудь видимый знак — хоть попытайся. Сорок моих сороков не удел — тихо и пусто. Кто бы последнее слово допел сорокоуста.
Если птица — это тень полета, знаю, отчего твоя рука, провожая, отпустить кого-то невольна совсем наверняка. Есть такая кровь с незрячим взором, что помимо сердца может жить. Есть такое время, за которым никаким часам не уследить. Мимо царств прошедшие народы листобоем двинутся в леса, вдоль перрона, на краю природы, проплывут, как окна, небеса. Проплывут замедленные лица, вскрикнет птица — это лист падет. Только долго, долго будет длиться под твоей рукой его полет. И при слове клятвы сверкнут под тобой весы металлическим блеском, и ты — на одной из чаш, облюбованный насмерть приказом чужой красы, вынимающей снизу один за другим этаж. Как взыскуемый град, возвращенный тебе сполна, и как слава миров, под тобою разверстых, на воздусях левитации реет кремнистый пар — от стерильной пустыни тебе припасенный дар. Преображенный клятвой и ставший совсем другим — всем, что клятвой измерил и чем был исконно цел, наконец ты один, и тебе незаметен грим, погрузивший тебя в обретенный тобой удел. Соучастник в своем воровстве и третейский суд, пересмешник, свидетель, загнавший себя под спуд предпоследней печати, в секретный ее завод — под чужое ребро бесконечного сердца ход. И при слове клятвы ты знаешь, чему в залог ты себя отдаешь, перед чем ты, как жертва, строг. От владений твоих остается один замок, да и тот без ключа. Остальное ушло в песок. Ты — сцена и актер в пустующем театре. Ты занавес сорвешь, разыгрывая быт, и пьяная тоска, горящая, как натрий, в кромешной темноте по залу пролетит. Тряпичные сады задушены плодами, когда твою гортань перегибает речь и жестяной погром тебя возносит в драме высвечивать углы, разбойничать и жечь. Но утлые гробы незаселенных кресел не дрогнут, не вздохнут, не хрястнут пополам, не двинутся туда, где ты опять развесил крапленый кавардак, побитый молью хлам. И вот уже партер перерастает в гору, подножием своим полсцены обхватив, и, с этой немотой поддерживая ссору, свой вечный монолог ты катишь, как Сизиф. Ты — соловьиный свист, летящий рикошетом. Как будто кто-то спит и видит этот сон, где ты живешь один, не ведая при этом, что день за днем ты ждешь, когда проснется он. И тень твоя пошла по городу нагая цветочниц ублажать, размешивать гульбу. Ей некогда скучать, она совсем другая, ей не с чего дудеть с тобой в одну трубу. И птица, и полет в ней слиты воедино, там свадьбами гудят и лед, и холода, там ждут отец и мать к себе немого сына, а он глядит в окно и смотрит в никуда. Но где-то в стороне от взгляда ледяного, свивая в смерч твою горчичную тюрьму, рождается впотьмах само собою слово и тянется к тебе, и ты идешь к нему. Ты падаешь, как степь, изъеденная зноем, и всадники толпой соскакивают с туч, и свежестью разят пространство раздвижное, и крылья берегов обхватывают луч. О, дайте только крест! И я вздохну от боли, и продолжая дно, и берега креня. Я брошу балаган — и там, в открытом поле Но кто-то видит сон, и сон длинней меня. Душа идет на нет, и небо убывает, и вот уже меж звезд зажата пятерня. О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает. Меня как будто нет. Никто не ждет меня. Торопятся часы и падают со стуком. Перевернуть бы дом — да не нащупать дна. Мой слух ушел за звуком, но звук пропал в ночи, лишая время сна. Задрал бы он его, как волка на охоте, и в сердце бы вонзил кровавые персты. Но звук сошел на нет. И вот на ровной ноте он держится в тени, в провале пустоты. Петляет листопад, втирается под кожу. Такая тьма кругом, что век не разожмешь. Я слухом ночь тревожу, но нет, притихла ночь, не верит ни на грош. И где-то на земле до моего рожденья, до крика моего в мое дыханье вник послушный листопад, уже мое спасенье. Меня на свете нет. Не плещется вода, как будто к разговорам полузаснувших рыб прислушиваясь, и то льется сквозь меня немеющим задором, то пальцами грозит глухонемой крови. Течет во мне река, как кровь глухонемая. Свершается обряд — в ней крестят листопад, и он летит на слух, еще не сознавая, что слух сожжет его и не вернет назад. Уже не вдох стоит перед тобой, а ты на вдохе ищешь равновесье — так дышат травы, облака и годы. Лицо дождя, заплаканное в день, когда он шел, теперь уж просветлело — его глазами смотришь ты на ветви. Ты входишь в куб, зеркальный изнутри, где птичья ночь шуршит в его объеме и прошлогодний снег щекочет губы. Как смертный звук, пробившийся из тьмы, еще незримо, но уже знакомо слух отстраненный прячется в пылинке. Не так ли сердце взвешивает стук? Здесь снегопада чуткий инструмент, и черно-белых клавишей его приятно вдруг увидеть мельтешенье. Внутри рояля мы с тобой живем, из клавишей и снега строим дом. Летучей мыши крылья нас укроют. И, слава богу, нет еще окна — пусть светятся миры и времена, не знать бы их, они того не стоят. Приятно исцелять и целовать, быть целым и другого не желать, но вспыхнет свет — и струны в звук вступают. Задело их мышиное крыло, теченье снегопада понесло, в наш домик залетела окон стая. Но хороша ошибками любовь. От крыльев отслоились плоть и кровь, теперь они лишь сны обозначают. Любовь, как мышь летучая, снует, к концу узор таинственный идет — то нотные значки для снегопада. И черно-белых клавишей полет пока один вполголоса поет без музыки, которой нам не надо. Гора над моей деревней: С вершины этой горы видно другое детство или, верней, преддетство, замысел между строк. А это была война. Подколодное мясо ядом перло, жуя страну, множилось, как число. Одно из моих имен похоронено под Ленинградом, чтобы оно во мне выжило и проросло. Значит, и эта гора, честной землей объята, уходит в глубины земли, ищет потерянный дом. И, как битва, сверкает на ней роса под рукою брата, роса молодой травы, беспечный зеленый гром. За горизонтом порой исчезает Медведица — это смещается ось Земли, вопрошают и тварь и дух: Где неба привычного лик? Творцы вавилонской башни искали его вверху, не чаяли, как обрести, и метили с ним срастись, сравняться плотью всегдашней, а выпало растеряться, себя и его низвести. Теперь, пролетая над местом, где когда-то башня стояла, птица может забыть, зачем и куда летит, дождь исчезает в себе, и, выросшая как попало до сотворения мира, не дрогнув, трава стоит. Есть бремя связующих стен, и щит на вратах Царьграда, прообраз окна Петрова, сияет со всех сторон. Но след вавилонской башни зияет беспамятством ада и бродит, враждой и сварой пятная пути времен. Брат идет по горам, становясь на тебя похожим все более и больней, чем ближе подходит он. Раздвигая созвездья, как воду над Рыбой ночной, ты глядишь на меня, как охотник с игрушкой стальной, направляющей шашки в бессвязной забаве ребенка, — будто все мирозданье — всего лишь черта горизонта, за которым известно, что было и будет со мной. На обочине неба, где нету ни пяди земли, где немыслим и свод, потому что его развели со своим горизонтом, — вокруг только дно шаровое, только всхлип бесконечный, как будто число даровое набрело на себя и его удержать не смогли. И я понял, как небо в себе пропадает — почти как синяк, как песок заповедный в последней горсти, если нет и намека земли под твоими ногами, если сердце, смещенное дважды, кривясь, между нами вырастает стеной и ее невозможно пройти. На обочине неба, где твой затаен Козерог в одиночной кошаре, как пленом объятый зверек, где Медведицы воз укатился в другие просторы, заплетая созвездья распляской в чужие узоры, мы стоим на пороге, не зная, что это порог. Коготь Льва, осеняющий чашу разбитых Весов, разлучает враждой достоверных, как ген, Близнецов — разве что угадаешь в таком мукомольном угаре? Это час после часа, поймавший себя на ударе по стеклянной твердыне запекшихся в хор голосов. И тогда мы пойдем, соберемся и свяжемся в круг, горизонт вызывая из мрака сплетения рук, и растянем на нем полотно или горб черепахи, долгополой рекой укрепим и доверимся птахе, и слонов тяготенья наймем для разгона разлук. И по мере того, как земля, расширяясь у ног, будет снова цвести пересверками быстрых дорог, мы увидим, что небо начнет проявляться и длиться, как ночной фотоснимок при свете живящей зарницы, — мы увидим его и поймем, что и это порог. И посох вздыбится и прянет на царя, замка венчального раззявится прореха, и своеволия развяжется потеха, треща укорами и сварами горя. Забудь, что с небом ты когда-то был на ты — уже вот-вот веретено закружит пряху, пойдет приказывать, сбирая на рубаху парализующую кротость немоты. И густопсовая зардеется парча еще неявными промоинами крови, пророки в прошлое вперятся наготове перепредсказывать и шкурничать сплеча. Вторым пришествием отмеченный недуг пройдет дорогами Египта, Ниневии. Нас могут вспомнить небеса еще живые, нас долго не было, но завершился круг. Мы вровень с теми, для которых мы вверху перед возможностью исчезнуть и продлиться, кто мог воскреснуть, опоздает воплотиться в тщете бесславия, как в свалке на духу. Сопровождающий — едва ли господин обычной радости, любви обыкновенной. Но посох вырвется и грянет по вселенной: Если горы читаются слева направо или так же неспешно в обратном порядке, но не снизу — как днем, и не сверху — как ночью, — это значит, что время устало воочью, отказалось от возраста, и без оглядки изменилось его неподкупное право. И когда ты в угоду бессчетным затеям навязаться захочешь какой-нибудь цели, расплетая дорогу на тропы провидца словно подвиг Гераклу навязан Антеем для того, чтобы только в безумном веселье от земли оторваться и ввысь устремиться , — вот тогда ты увидишь впритык, изумленно прозревая, что нет ни вблизи, ни в округе ни тебя, ни того, что тебя возносило. Ты поймешь, как ужасно зиянье канона. Ты — аспект описанья, изъятый в испуге, наводящая страх бесприютная сила. Можно вынуть занозу из мака живого, чтобы он перестал кровяниться в отваге, можно вынуть историю из пешехода, научить красотой изнуренное слово воздвигать закрома из болящей бумаги, чтобы в них пустовала иная порода. Можно сделать парик из волос Артемиды, после смерти отросших в эфесском пожаре, чтобы им увенчать безголовое тело, тиражировать шок, распечатать обиды или лучше надежду представить в товаре, но нельзя, потому что Ты увидишь, что горы уходят, и с каждой — горизонт и возможность иного простора, и умение помнить времен исчисленье. Если только тобой управляет паденье в неуемную жажду высот разговора — все терзанья твои объясняются жаждой. Лунный серп, затонувший в Море Дождей, задевает углами погибших людей, безымянных, невозвращенных. То, что их позабыли, не знают они. По затерянным селам блуждают огни и ночами шуршат в телефонах. Двери настежь, а надо бы их запереть, да не знают, что некому здесь присмотреть за покинутой ими вселенной. И дорога, которой их увели, так с тех пор и висит, не касаясь земли, — только лунная пыль по колено. Между ними и нами не ревность, а ров, не порывистой немощи смутный покров, а снотворная скорость забвенья. Но душа из безвестности вновь говорит, ореол превращается в серп и горит, и шатается плач воскресенья. Вы можете поддержать наш проект, перечислив доступную вам сумму на наш счёт. Кроме того, вы можете разместить на своём сайте наш баннер. Вы здесь Главная Читальный зал Иван Жданов. Преображение И при слове клятвы сверкнут под тобой весы металлическим блеском, и ты — на одной из чаш, облюбованный насмерть приказом чужой красы, вынимающей снизу один за другим этаж. До слова Ты — сцена и актер в пустующем театре. Крещение Душа идет на нет, и небо убывает, и вот уже меж звезд зажата пятерня. Гора Гора над моей деревней: Неразменное небо Раздвигая созвездья, как воду над Рыбой ночной, ты глядишь на меня, как охотник с игрушкой стальной, направляющей шашки в бессвязной забаве ребенка, — будто все мирозданье — всего лишь черта горизонта, за которым известно, что было и будет со мной. Пророки Древний псевдопророк И посох вздыбится и прянет на царя, замка венчального раззявится прореха, и своеволия развяжется потеха, треща укорами и сварами горя. Современный антипророк Если горы читаются слева направо или так же неспешно в обратном порядке, но не снизу — как днем, и не сверху — как ночью, — это значит, что время устало воочью, отказалось от возраста, и без оглядки изменилось его неподкупное право. Баллада Иван Жданов То, что снаружи крест, то изнутри окно Иван Жданов. Дорогие друзья, наш проект существует исключительно благодаря вашей поддержке. Иван, восхищаюсь Вашим талантом, спасибо за стихи! Протоиерей Пётр Винник Протоиерей Олег Махнёв Священник Федор Людоговский Протоиерей Андрей Кульков Протоиерей Андрей Ефанов Протоиерей Алексий Зайцев Протоиерей Андрей Спиридонов Протоиерей Андрей Ткачёв Протоиерей Василий Мазур Священник Сергий Бегиян Иерей Владислав Береговой. Никита Яночкин Екатерина Усачева Татьяна Бобровских Анастасия Бондарук Анна Лелик. Мы в социальных сетях Facebook ВКонтакте Twitter Одноклассники YouTube. Купить книгу у автора. Случайная цитата Живая мысль сильнее всего и красивее всего. Все авторы 1-я страница 2-я страница 3-я страница 4-я страница 5-я страница 6-я страница 7-я страница 8-я страница Все авторы на одной странице. Новые материалы Буратино на каждой исповеди кается ЧУВСТВО ПОЛЕТА В СВЕТЕ ВЕЧНОСТИ. Я тебя никогда не забуду. На свидания приходят по лучу. Слухи о вреде раннего развития несколько преувеличены. Новые комментарии Пока думаю. Новые интервью Владимир Романенко: Счастливый человек — это благодарный Создателю человек. Искушение — шанс сделать выбор в сторону добра. Новые статьи Финские школы отменят все предметы Кейли Браун. Бабетта идёт на войну Ростислав Ищенко. Кто с какой стороны истории? Дополненная реальность Сергей Переслегин. Новое в Читальном зале То же самое Юнна Мориц. Дьявол — это атмосфера Юнна Мориц. И каждый росток утверждает: В вопросах веры недопустимо следовать только дипломатии Митрополит Иерофей Влахос. Главы о любви Прп. Новое в медиагалерее Язык как сакральное явление и политическое оружие. Либерализм сегодня занимает то место в общественном сознании, которое принадлежало марксизму в году. Мир инструментов музыкальных видео. Приключения Крылатика и Крапинки в сказочном лесу аудио. Документальный фильм Аркадия Мамонтова. Рубрики Абсурд Авторское право Афоризмы Басни Биографии Богослужение Воскресная школа Воспоминания Детективы Дневники Драматургия Жития святых Интервью Ироническая поэзия Ироническая проза Искусство История Календарь Критика Литературоведческие статьи Миниатюры Миссия Научная работа Общество О детях О животных Омилия О музыке Очерки Паломничество Переводы Песни Повести Поэзия Притчи Проза Проза для детей Проповеди Психология Публицистика Пьесы и сценарии Рассказы Религия Рецензии Романы Священномученики Символическая проза Сказки Стихи для детей Фантастика и киберпанк Фельетон Фэнтези Эпиграммы Эссе Юмор и сатира. Материалы пока без комментариев Возвращение. И опять ты молчишь не о том. Орфографическая ошибка в тексте:
Сколько 2200 долларов в рублях
Суот в организации образец
Рефератна тему компьютерная графика 8 класс
Nvidia geforce gtx 1050 2 гб характеристики
Сколько масла заливать в коробку нексии