Самое сложное - дожить до утра. Утро случается в девять часов, иногда чуть раньше или позже. Между серединой залитой дождём питерской ночи и первыми лучами нового дня есть как минимум шесть часов, зеленый чай и чистый лист.
Каждый час состоит из 60 минут, каждая минута - из 60 секунд, каждая секунда - из тысячи мгновений, и к каждому следующему мгновению можно перейти ничуть не раньше того, как проживёшь предыдущее.
Каждое в отдельности - как в магазин патрон. Приложить, надавить пальцем, защелкнуть за изгиб. Щёлк, щёлк, щёлк.
Меня в детстве завораживала загадка про "последний момент перед девятью часами". Очевидно, что девять часов наступят только после самого последего момента. Но ведь мы можем любое оставшееся время поделить напопоплам, одну из половинок - снова напополам, и так бесконечно.
Девять часов никаким образом наступить не могут, но каждый раз наступают. Предельный переход достигается тем особым состоянием души, когда все накопленные внутри мгновения вдруг сливаются в единое целое.
В середине глухой ночи, когда все слова себе уже сказаны, а новым взяться неоткуда, и ты расслабленно, натянуто и чутко сидишь и ждёшь, смотря в глубину зеленого чая - очень странно надеяться и одновременно не надеяться на чудо, которое умеет двигать дни вперёд.
Неплохо, если сегодня мир продолжит работать как положено и ничего там не сломается. Щёлк, щёлк, щёлк.