Madrugas pal parque, bailas al ritmo de la chirimía, de los barristas, posas pa la foto, a las 6 coges un taxi y te vas pa tu casa donde te espera la paz del privilegio. Eso es el paro para un gomelo como yo que quiere entender que pasa. Pero no estoy cerca de comprender el significado de las tres sílabas re-sis-tir.
20 noches sin dormir, 20 intensos días de esperar a que caiga el sol y con el 42 compañeros quienes caen como proyectiles calibre 12’’ del cielo no precisamente describiendo parábolas, caen como los gases vencidos, como el espíritu de las madres aturdidas en sus cabezas por explosivos de la policía, caen como el policía infiltrado capturado por la minga en cali, cayeron como los otros que no hacen parte de la estadística y los cientos de desaparecidos cayeron como la revista semana, rcn y los medios del estatus quo maquillando a los atroces a la luz del dia… todos los vimos y no lo olvidaremos.
20 noches, 20 hijueputas noches de abusos en vivo transmitidos por las víctimas. 20 put